Corazón Delator

Corazón delator me enfrenta a extrañas inseguridades,
A un miedo olvidado,
A gestos erráticos,
A la incomodidad del alma,
A la errante sensación de no pertenecerme,
Al sitio vacío de mí,
A la torpeza de mí andar y sentir.


Corazón delator palpita a mil en mis orejas.
Manos en mis bolsillos, de pronto un cigarrillo,
Mi voz y mi cadencia se hacen reconocibles para mí.
El efecto del dulce porro transita por mi sentir
Y camino apacible por calles amistosas de mi querido Santiago.

RECOLETA

Recoleta son mis pasos primarios,
En ella, en esa calle aprendí a despabilar mi andar
Parados en una esquina, el pisco barato era nuestra mejor compañía,
Sonaban los AC/DC, las primeras canciones de Los Prisioneros,
Noche tarde haciendo rayados “Y va a caer”.
Recoleta es mi escuela de hacer amig@s,
De los tiempos de hermandad.
Amigos de la Santos Ossa, de la Quinta Bella,
Frente a la barricada, asustados,
El olor a bencina,
A neumático quemado,
A la dulce compañía de una amiga.
En Recoleta enfrenté mis ganas y mis sueños.

Sin Titulo

Sutil y dulce abriste mi boca con tu beso,

Anclaste tu cadera en el mejor rincón de mi alma.

Nunca más ninguna mujer incendió mis días y mis años.

Rabia

Quisiera a mis textos más rasposos,

Sin tanta sitiuquería ni palabras melosas,

Me carga leerme, a veces.

Me incomoda mirarme en  gestos “sublimes”.

A veces me cuesta leerme, a veces.

Quisiera arriesgar más,

Transgredir mi mojigato texto,

De pronto soltar las emociones,

A veces tirar las letras a la página cargadas de rencor,

Dolor,

Decepción,

Y la puta rabia.

A veces reniego de mi forma de escribir,

Mariconamente dulce,

No se soltar lo amargo de modo inteligente.

Oscuras, quiero palabras oscuras

Que narren momentos complejos,

Ideas funestas,

Pulsiones crípticas.

Quiero a mi lápiz, a mi mano en el teclado explotando de mierda contenida,

No se como hacerlo de modo inteligente,

Y eso es lo que más subyuga este momento.

Quisiera decir; váyanse tod@s a la conchesumadre desarrollando sutilezas en mis textos,

Me gustaría putear a lengua suelta,

Llenar esta página de groserías.

Quisiera que este puto escrito no fuera una justificación a mi maldita falta de capacidad de escribir en directo lo que me empelota,

Lo que me harta,

Lo que vomito.

Quizás me equivoco, y nunca existirán palabras armoniosas ni formas inteligentes de decir y expresar la mierda que contengo,

Quizás existe solo una forma de decirlas y esta es solo sacarlas sin ningún modo inteligente y solo dejarlas salir como ellas quieran.

Hijo de puta meloso, atrévete a escribir sin subterfugios¡.

Fe

Equivócate con ganas,
Con energía emancipadora,
Mete la pata con convicción, 
Con profunda fe en tus dudas,
Solo así te asistirá el derecho a la transformación,
al cambio honesto,
! No te arrepientas de tu entrega ¡

Militante de la vida Compartida

Me declaro ferviente admirador de la simpleza,

del gesto amable,

del espacio intimo.

Me declaro militante de los gestos que transforman lo cotidiano,

de las actitudes sencillas, de aquellas que iluminan el espacio próximo.

Militante de voces cálidas,

Compañero de gente que se dio la titánica tarea de transformar su propio espacio.

Militante de la vida compartida en la micro,

De rostros transparentes,

De manos amables,

De mirada diáfana como la noche contemplada con ojos de enamorado.

Mi militancia es simple, sencilla,

La militancia mía no necesita ningún partido

Borrando lo que Escribo

A veces escribo buscando una idea novedosa,
a veces nunca llega la idea novedosa...
y borró lo que escribo,
y vuelvo a escribir y borrar,
la novedad no llega,
y me encuentro con puras ideas gueonas,
lugares comunes...
Putear contra el sistema,
escribirle a la mujer que me estremece,
reivindicar mi lugar de tonto consciente,
pelearme con mi escribir y mis impulsos,
agarrarme de las caricias de esa morena con olor a mar,
revelarme ante mi generación de timoratos,
y saberme guacho de tiempos,
de militancia,
de cariños no correspondidos,
de amigotes a quienes les pido me salven con algunas lucas,
de saberme que no encajo en la comodidad de mis conocidos.
Y borro lo que escribo,
cada letra y cada frase mía,
se me torna obviamente mustia,
llorosa,

asquerosamente lamentera,
y borro lo que escribo.
Escribo puras gueas¡¡

A veces espero que mis letras abracen el rincón más solitario de mi alma,
y nada surge,
el texto es torpe, mezquino.
A veces el rincón solitario de mi alma se queda esperando la calidez de mis letras.